Otro ejercicio de mi taller...

Tratando de cumplir con las orientaciones del maestro...

LA FOTOGRAFÍA

Desde el ventanal Roberto contempla la panorámica de una ciudad estremecida… Entre humo y polvo logra ver pequeños grupos que corren despavoridos. Su pensamiento vuela hacia esos lugares… __No debí venir a trabajar, pude quedarme en la casa. Sonia habría estado contenta, hubiéramos llevado a swing a pasear al parque, seguramente ella propondría almorzar en el restaurant a orillas del puente; y de merienda comeríamos donas,o tal vez hubiera sido mejor tomar el día para visitar a Fernando, esa casa esplendida en las afueras, oler aire puro, mirar los pájaros azules que entran a la cocina por la ventana, sentir el olor del monte batiéndose entre los árboles. Seguro Fernando habría preparado su famosa sopa de verduras con tocineta y me daría el lujo de comerla con pan tostado. La última vez quedamos en que llegaría muy temprano para ir a excursionar las cuevas, el dice que en la zona rocosa pueden verse petroglifos de la era cuaternaria, pero hay peligro de también encontrarse con un oso. Prefiero el parque, es tranquilo y en pocos minutos se llega y se regresa. Los mejores momentos con Sonia los he vivido en el parque, y aun no logré convencerla de hacer el amor entre los matorrales, esa habría sido una buena opción para hoy.

Abajo hay gente aterrorizada que señala hacia acá. Debió ser un terremoto. Las entradas están tapiadas con escombros… nadie llegará hasta aquí… __Y si yo me muriera hoy… que pasará con Sonia…

A su espalda sillas y escritorios arden,en el piso, la pantalla de la portatil partida en dos, aún muestra azules borrosos...que bella estaba Sonia ese día en la playa... El calor y el humo lo impregnan todo. Voces lejanas piden auxilio. Desde la oscuridad interior llega un intenso olor a carne quemada. Roberto fija su mirada en el cielo, las nubes blancas parecen huir de las bocanadas de humo que salen por los ventanales

debo hacer algo…

un vuelo final… es todo

el aire huele a matorrales…

…estoy mareado

siento el olor del monte batiéndose entre los árboles…dentro de mi camisa…

vendrá un desmayo,

vendrá el golpe contra el suelo…

la fotografía será terrible…

…ojalá Sonia no la vea…

Otros intentos...

Estimular los sentidos del lector....Va más allá de describir...

Escribir un relato debe implicar el uso de recursos lingüísticos que permitan al escribiente expresar las ideas que frecuentemente están en su mente asociadas a vivencias relevantes. Puede ser una práctica del principiante describir situaciones que por muy detalladas no logran la vivencia del lector.

Al contrario, cuando el relato surge en forma de la “nausea deseable” Circula en las entrañas como un líquido denso, agrio en las comisuras, salado o dulce hacia el bolo, según la naturaleza de la historia. Suelen pasar varios días hasta que se identifica la emergencia, el bolo quiere salir, su sabor impregna las papilas neuronales y la densidad de su extraña consistencia se reproduce a nivel de los órganos captores. Así comienzan las alucinaciones, las imágenes del relato invaden los sentidos y en el entorno familiar surgen los personajes. Un hombre de levita ensaya una magistral pieza de violín frente al espejo del baño. El rozar del cobertor eriza la piel con la porosidad escamosa de una “boa constrictor” En el metro el zumbido de miles de abejas corroe el tímpano desde túnel y segundos después una hola azul marino arrastra sutil un velero solitario... El relato está navegando, no necesita coordenadas, sabe claramente a donde va. El timonero le acompaña dócil. Mareas suben, mareas bajas, hasta reposar en la orilla atiborrada…Una voz melancólica se escucha a lo lejos… Estación Plaza Venezuela…

Mis textos escritos en el taller de narrativa virtual

Mi primeros ejercicios, ir de lo abstracto a lo concreto:

La tos apenas le permite hablar, hay un ardor intenso en las raquíticas coyunturas. Desde los codos hasta la comisura de las uñas arde. Los dedos de los pies son unos garfios rígidos que se desplazan hasta las rodillas, las caderas entumecidas se niegan a ir a ningún lado, Europa es un sueño muy lejano. Perú se ha separado. Sucre fue arrastrado a tierra. Venezuela es otra forma de muerte…

Traicionado y en el desprecio, con una camisa prestada que luce en la etiqueta un “made in Spain”

El Libertador pronuncia…”Si mi muerte contribuye al cese de los partidos y a la unión de las naciones, bajaré tranquilo al sepulcro”…